Miss Cocotine a 8 ans aujourd'hui et au delà de la déco, du masking tape et des cadeaux, c'est l'occasion de resserrer encore un peu plus les liens au moment où l'extérieur la pointe du doigt en lui demandant qui est sa vraie mère ou en la traitant de tête plate, voire de chinetoque. Ainsi va le quotidien des parents adoptants que nous sommes, toujours prêts à rassurer et à la pousser à se forger une carapace.

Pourvu qu'on réussisse

parce qu'elle mérite beaucoup mieux.

C'est bien joli d'aller papillonner à London mais une fois les souvenirs classés et partagés, il faut bien revenir bravement au chapitre

real life.

Et là, d'un coup, d'un seul, c'est moins poilant.

Et cette semaine, le plus urgent, c'était de se remettre vite fait sur le dossier :

Et au fait, pour qui je vote,

moi, le 22 avril ?

A cinquante et quelques jours de la date fatidique, je devais illico presto mettre en place une stratégie pour sortir the-one des 11 candidats qui se crêpent actuellement le chignon sur tous nos écrans.

Comme je suis une fille éprise de justice, j'ai fermement décidé d'accorder le même temps de parole à tous. Le minuteur en main, j'ai écouté toutes les promesses, toutes les batailles, toutes les haines. D'un extrême à l'autre.

Et plus je cherchais ce qui se cachait réellement derrière les bouses volantes, et plus mon scepticisme grandissait.

Et puis, le facteur a déposé dans ma boite une relance de Médecins du Monde et en ouvrant l'enveloppe, j'ai découvert une brochure et ce petit encart a accroché mon regard :

3 personnes/ jour deviennent SDF

De quoi alimenter les interrogations qui me taraudent depuis des années :

- N'y a-t-il vraiment aucune solution pour réduire le nombre de SDF ?

- Comment quelqu'un qui travaille peut-il en arriver à dormir dans sa voiture ?

- Pourquoi rien n'est-il fait pour aider les petits salaires à trouver un logement ?

Et celle devenue essentielle à l'heure qu'il est :

- Sur quoi les jolis discours de campagne de 2007 ont-ils débouché, concrètement ?

Tout autant que toutes celles suscitées par les échauffourées pitoyables qui nous sont servies actuellement :

- A quoi cela sert-il de pointer du doigt les minorités, qu'elles soient pauvres ou très riches d'ailleurs ?

- Qui sera capable de redresser la France sans passer son temps à dresser les uns contre les autres ?

- Quel homme politique sera le moins enclin à nous entourlouper en trafiquant les chiffres dans un but électoraliste ?

Difficile de rester de marbre face au reportage d'Envoyé Spécial diffusé jeudi dernier et dont le titre alléchant laissait augurer de ce qui allait nous être râbaché : Délinquance : des chiffres sur mesure ?

Alors comment ne pas tomber dans un bonnet-blanc-et-blanc-bonnet somme toute légitime et faire mon devoir de citoyenne en pariant sur les 5 ans à venir.

Qui sera digne de ma confiance ?

Cette interrogation me donne un tel mal de crâne que j'ai décidé de rendre mon tablier de chroniqueuse à deux balles. Ne comptez pas sur moi pour vous bourrer le mou, je préfère ne noyer dans une lâcheté innommable.

Si vous êtes vraiment dans la panade, faites un tour sur jevotepourquien2012. Au mieux, vous serez guidé vers les urnes, au pire, vous rigolerez bien du résultat comme ma copinaute Eternalia qui cherche bravement un job et qui raconte ses péripéties sur un blog nommé Chroniques d'une ressource humaine disponible.

En ce qui me concerne, je me délecte des aventures d'Alexis Monchovet et Raphaël Krafft qui sont partis faire 3500 km à vélo à travers la France pour discuter le bout de gras avec les français :

La campagne à vélo
Road movie présidentiel

Avec un petit côté Pékin Express, un air de J'irai dormir chez vous et une touche de Strip Tease, c'est éclectique, parfois drôle, parfois grave, parfois violent, parfois attendrissant, parfois terrifiant. En tout cas,

c'est édifiant.

Vive la République et vive la France.

Bon week-end à tous

et n'oubliez surtout pas d'être heureux

envers et contre tout et tous !

En fait, c'est au Captain Kidd qu'on a déjeuné et toujours grâce au blog Lost in London. Comme on n'a pas vraiment pu passer nos soirées à boire des pintes dans les pubs avec une enfant de sept ans, on a noyé notre frustration dans un lunch très typique : bangers and mash and toad in the hole, le tout arrosé de bières Samuel Smith et fish and chips pour la formation de Miss Cocotine. Vous voulez que je vous dise le fond de ma pensée ? J'y retournerais bien ce soir.

Deux ou trois jours avant de partir, j'ai ratissé le Net pour y trouver des adresses, des idées, des tuyaux sur London et miracle, je suis tombée chez Lost in London, un blog truffé de bons conseils. Cerise sur le gâteau, je me suis également beaucoup amusée.

Autant vous dire que depuis mon retour, quand le bled me sort par les trous de nez comme hier soir, où je me suis pointée chez la boulangère à 18h pour l'entendre clamer "Y'a plus d'pain !", je cours me réfugier dans cette bulle londonnienne en rêvant du rayon food de Marks & Spencer où l'on peut remplir son panier de gourmandises jusqu'à 20h, et en rabais de surcroît.

Mais le plus important, c'est que c'est grâce à son auteur -que je ne remercierai jamais assez - que m'est venu ce besoin pressant d'embarquer la Cocotine's family dans une aventure extraordinaire

de Tower Hill à Wapping.

Et je ne l'ai pas regretté car c'est, avec notre balade à Regent's Park, mon plus joli souvenir de cette semaine dans la capitale britannique.

Vous êtes prêts ?

Allez, on y va, direction St Katharine Docks.

Au moment où je découpe et je colle pour préparer le goûter d'anniversaire que Miss Cocotine partagera samedi avec ses copines, une bonne nouvelle s'est glissée dans ma boite mail. La dame des Crys a enfin retrouvé sa petite fille et leur famille est partie pour une nouvelle tranche de vie.

Ca embellit ma journée.

Et c'est là que j'ai commencé à faire des bonds tellement ces vieux entrepôts réhabilités représentent mon habitat idéal. Evidemment, lorsque j'ai vu les Porsche, Jaguar et Mercedes qui traînaient sous les balcons donnant sur la Tamise, j'ai vite compris que le projet de tout jeter dans des cartons des Déménageurs Bretons en rentrant au bled pour venir m'installer dans ces nouveaux quartiers risquait de ne pas voir le jour de sitôt.

Alors je suis allée boire une bière.

Il faut que je vous avoue une chose : il n'y a pas que Vincent Lindon et Yvan Attal dans ma vie, il y a aussi Bruno Wolkowitch. Et justement, hier soir, j'ai passé ma soirée avec lui. Si ça vous dit d'en faire autant, allez-y, je ne suis pas jalouse, les deux premiers épisodes sont à voir ou à revoir en cliquant sur l'affiche.

A vrai dire, mon corps se goinfre de dossiers soporifiques toute la journée, mais mon esprit, lui, se baguenaude déjà de l'autre côté du Channel. Et voilà ce qui se trame :

- baiser le sol en arrivant à Saint Pancras,

- manger chez Jamie Oliver à Covent Garden,

- organiser un pélerinage à Primrose Hill par Little Venice,

- manger chez Tibits,

- m'évanouir de bonheur chez Tricia Guild,

- manger chez Tom's Kitchen,

- craquer pour des Doc Martens,

- manger chez Wagamama,

- retourner sur les lieux du crime, au Jumeirah Carlton Tower, anciennnement Hyatt, où Mon Léon a sué sang et eau,

- manger au Wapping Project,

- revoir East Sheen et les daims de Richmond,

- manger indien mais je ne sais pas encore où,

- refaire tous les classiques mais, en plus, traîner mes guêtres dans des coins que je connais moins : Shoreditch, Spitafields, Leadenhall Market,

- manger chez Pret A Manger,

- ravager les rayons de Marks & Spencer,

- manger des dim sum mais je ne sais pas encore où,

- boire quelques pintes au hasard des comptoirs rencontrés,

- manger chez Clerkenwell kitchen,

- et enfin, last but not least, aller discuter le bout de gras avec l'écureuil en chef de Hyde Park, histoire d'organiser nos réincarnations, à Triskell et à moi.

Et si je n'ai pas le temps de cocher toutes les cases, ce n'est pas grave, j'ai déjà fait mille fois le tour de la ville dans ma tête et nom d'un chien,

que c'est bon de rêver !

Vendredi soir : Oups, comment ai-je pu oublier Cath Kidston !

Des mois que je suis dans la vie de Mao. Ce soir, coincée à la page 457, j'ai envie de renoncer. Pourtant, l'aventure est passionnante mais honnêtement, après tant de cadavres, j'ai besoin de changer d'air. Demain, c'est décidé, je vais à la biblio chercher du plus léger. Pour le tome II, on verra plus tard.

Et vous, vous l'avez lu, ça vous a plu ?

Vendredi soir, au lieu d'aller remplir le caddie après le boulot, j'ai fait l'école buissonnière et je suis partie claquer mon bon d'achat de 19 € chez le suédois. J'ai emporté deux tableaux blancs magnétiques et j'ai masking tapée comme une enragée tout mon samedi après-midi. S'il y a encore quelques trous, c'est parce que je compte bien me dégoter deux-trois belles cartes en Angleterre.

Comme bien d'autres d'entre vous, je ne sais pas à quoi elle ressemble.

Et alors ?

On s'écrit, on discute, on s'amuse, et ça, c'est l'essentiel.

Son nom de scène, c'est Triskell et elle vient de faire sa grande entrée dans la blogosphère via :

La ligne 13

Elle vit à Paris et je trouve qu'elle a de la chance. Je vis dans le 44 et elle trouve que j'ai de la chance. Ca créé des liens, forcément.

Vous savez quoi ?

Comme j'ai cette chance insensée de déjeuner tous les jours en tête à tête avec Ali Baddou, j'ai appris jeudi dernier, dans la chronique de Valérie Toranian (La Nouvelle Edition du 23 février), que ce qu'il faut à un homme pour qu'il s'épanouisse,

c'est une femme,

et ce dont une femme a besoin pour être heureuse et vivre plus longtemps,

ce sont des copines.

Eh bien, moi, je suis persuadée que ça marche aussi avec les copinautes.

Photo La Ligne 13

Ainsi s'achève mon petit reportage sur London. J'espère que ça vous donnera envie d'aller, vous aussi, y faire un tour, peut-être au printemps, au moment où les parcs renaissent.

Ce qui nous a plu et qu'on a vécu sans APN :

- faire un break et prendre un thé à The Natural Kitchen à Marylebone,

- découvrir The National Portait Gallery, en particulier les salles des Tudor,

- flâner chez Anthropologie, pas pour acheter mais juste pour regarder les mises en scène,

- retourner à la Tate Modern par le Millenium bridge et rester perplexes devant certaines oeuvres,

- traîner chaque soir ou presque au foodhall de M&S sur Oxford Street pour remplir le sac de sandwiches et de salades so fresh and so good pour le dîner,

- passer deux fois au corner de Cath Kidston à Selfridges parce que c'était vraiment trop beau,

- camper chez Waterstone's un jour de pluie et craquer pour deux livres sur Londres pour Miss Cocotine et se voir offrir le troisième.

Ce qu'on 'a pas aimé :

Ben, nothing, en fait. On est trop accro.

Merci pour vos com' et bonne soirée.

Au milieu des plantes décoiffées et des canards empotés, j'ai, comme prévu, rencontré le roi des écureuils et ça y est, l'affaire est bouclée. Je suis acceptée dans l'équipe des rongeurs grimpeurs de Regent's Park. Mais pas seule. Triskell, je t'annonce avec joie que dès que Bouddha sonnera le glas et que nos deux âmes largueront nos enveloppes charnelles, nous pourrons enfin porter sincère allégeance à Sa Majesté la Reine et passer notre prochaine vie à gambader sur la pelouse anglaise en nous gavant de noisettes toute la journée. Trop la classe.

Pour une fois que j'ai un entretien

qui porte ses fruits.

Cette ancienne centrale hydraulique datant de 1890 a été reconvertie en restaurant et en salle d'exposition. C'est un lieu singulier qui nous a beaucoup plu mais où, malgré l'accueil absolument charmant, nous ne sommes pas restés déjeuner. En fait, il n'y avait pas un chat et pas de bol, comme c'était la veille de l'ouverture de This is not a house by Edgar Martins, l'accès à l'expo était fermé. Next time.

To be honest, j'ai organisé mon trekking urbain de façon à sauter habilement d'un repaire de Jamie Oliver à un magasin de Cath Kidston, tout en y incluant bien sûr quelques escapades culturelles, histoire de briller lors de mes prochaines soirées mondaines au bled. Et puis, franchement, il fallait bien endoctriner Miss Cocotine et lui enseigner les vraies valeurs de la vie.

Très loin d'Oxford Street, il existe un havre de paix très peu connu des touristes et c'est l'un de mes endroits préférés à Londres :

The garden of St John's lodge,

au coeur de Regent's Park, sur l'Inner Circle. Je vous promets que vous y trouverez de quoi calmer votre âme tourmentée. L'endroit idéal pour se poser de vraies bonnes questions comme :

Mais nom d'un chien, ai-je vraiment besoin d'acheter la moitié de la boutique de Cath Kidston pour être heureuse ?

C'est au 170 Regent's Park Road qu'on a fait nos grands débuts d'expat' à London en 1997. Primrose hill, un micro quartier adorable et plutôt huppé qui nous avait tapé dans l'oeil au point d'avaler presque sans moufter les 248 £ per week qu'il fallait refiler au propriétaire en échange d'un 24 m2 plutôt propret en comparaison des taudis visités auparavant, mais franchement mal isolé. Un hiver à grelotter plus tard, on mettait les voiles pour plus grand, moins cher mais plus éloigné, à East Sheen, borough of Richmond. 

Un brin de mélancolie à la Biolay en voyant redéfiler cette année passée à chercher un job pendant que Léon disparaissait 12 heures par jour dans sa pâtisserie, tout en me demandant comment je pourrais bien réussir à avoir un enfant alors que mon GP (généraliste anglais), deux mois après mon emménagement, m'avait balancé froidement que si je voulais avoir accès aux traitements contre l'infertilité, il valait mieux que je rentre en France puisque dans le borough of Camden, rien n'était prévu en la matière.

J'étais en train d'apprendre à mes dépens que dans le système de santé britannique, l'égalité d'accès aux soins n'existait pas vraiment.

Si on m'avait dit que je repasserais par là quinze ans après avec ma fille...

Attaquer par Camden et sa démesure pour amuser Miss Cocotine qui n'avait jamais encore eu cette occasion inestimable de croiser un vendeur de Cyberdog. Lui expliquer qu'il y a 15 ans, "les parents", comme elle nous appelle parfois, ont vécu ici, dans le borough de Camden et jouer à regarde-c'est-toujours-pareil-là ou attends-c'était-pas-comme-ça-ici.

Toutes les bonnes choses ayant une fin, il a bien fallu que je me résolve, hier midi, à sauter dans le bus, puis dans l'Eurostar, puis dans le métro, puis dans le TGV, puis dans le tramway, puis dans la voiture pour regagner mon bled du double four, la mort dans l'âme mais la valise bourrée de cheddar et de shortbreads.

La Doc Martens a tâté

de la neige et du sable fin

et j'ai vraiment hâte de partager tout ça avec vous. However, le décalage horaire m'ayant beaucoup perturbée, je vais de ce pas me glisser sous l'Union Jack qui me sert désormais de couette.

Londres, c'était le bonheur.

Il faut que je vous avoue une chose : il n'y a pas que Vincent Lindon dans ma vie, il y a aussi Yvan Attal.

Alors logiquement, en ce samedi terne, j'ai choisi de m'embarquer avec lui dans la tourmente. Au début, ça ressemblait à du Guédiguian et puis, ça a dérivé sur une affaire de trafic d'armes pour finir en poursuite rocambolesque.

Décidément, je n'ai pas la baraka, en ce début d'année, dans mes choix cinématographiques. Et si je lâchais les drames sociaux pour partir en Chine avec la bande à José Garcia ?

La vérité, ça me f'rait du bien.

Et vous, vous l'avez vu, ça vous a plu ?

Je tousse, tu tousses, il tousse. Si ça continue à sentir le sapin à ce point, j'apelle Roblot pour un tarif de groupe.

Antibio, suppo, homéo, 

tout est bon pour combattre la bactérie ou le virus qui veut notre peau depuis les fêtes et qui met mon-toubib-préféré en échec.

Et d'ailleurs, ce matin, au petit déjeuner, Miss Cocotine, paniquée, s'est exclamée :

Hier soir, on a oublié mon supersitoire !

Depuis quelques années, je consacre mon mois de janvier à faire du gras tout en sachant pertinnement que ce n'est pas à Val d'Isère que j'irai tuer mes kilos superflus en slaloms stylés et schuss endiablés.

Quand on y pense,

je vis quand même dangereusement.

A tous les coups, je vais m'en mordre les doigts en mai lorsque, sous la lumière blafarde d'une quelconque cabine d'essayage, je constaterai l'étendue des dégâts et qu'en moins de quatres secondes, je qualifierai le maillot qui avait l'air si divin sur le porte-manteau de chose-immonde-même-pas-bien-coupée.

Sauf si mes 2h35 de ménage soigné par week-end ne viennent effacer ces dérives gourmandes d'un coup de baguette magique.

Alors, samedi prochain, j'invite qui ?

A l'aube de cette nouvelle année, j'ai encore plus envie de faire du pain qu'en 2011, même si mes plages de temps libre sont réduites comme peau de chagrin.

Et surtout, le Père Noël m'a apporté, sur les conseils de Makanaï, ce livre extraordinaire de Nancy Silverton qui depuis, passe du fauteuil à la table de nuit, puis de la table de nuit au canapé.

Pour le 31, je me suis lancée dans une grosse production et j'ai sorti six pains auxquels j'ai immédiatement trouvé mille défauts. J'ai tellement de progrès à faire qu'il va falloir que je décortique mon nouveau joujou et que je teste d'autres recettes pour m'améliorer.

Voilà un passe-temps sain qui ne nécessite pas beaucoup d'investissement, qui pousse à gamberger et qui mène à partager.

Que demande le peuple ?

Du pain, du pain !

Je sors de ces festivités la Salomé usée et la Doc pompée, mais ravie d'avoir animé le dancefloor avec ma playlist de 10h24 exclusivement composée de perles et de bides des eigthies.

C'était tellement bon de pouvoir se déhancher sans complexe en hurlant "Ils m'entraînent au bout de la nuit, les démons de minuit", un petit chapeau pointu à pois élastiqué sur la tête et des serpentins multicolores enroulés autour du cou, tout en observant mon Léon masqué souffler comme un dingue dans sa trompette arlequin.

C'est ballot, j'avais oublié mon appareil photo.

Vous n'aurez donc rien à vous mettre sous la dent qui puisse s'avérer trop compromettant pour mon image, mon honneur ou ma carrière. Que voulez-vous, la vie m'a appris à assurer mes arrières.

Cette année 2012, je vous la souhaite... comment faire pour ne pas tomber dans la banalité... je vous la souhaite... comment faire pour éviter de vous entourlouper... je vous la souhaite...comment faire pour vous cacher les augmentations du gaz, du train et des mutuelles... je sens que je vais me défiler.

2012,

année du flouze ou de la lose,

à vous de choisir votre chemin, à moins que vous ne soyez carrément plus hardis et que vous optiez pour la pelouse, la ventouse ou la blouse.

La seule chose dont je sois à peu près sure, c'est que ce sera

l'année des news et des barbouzes.

Alors, avant que l'ambiance générale ne vous colle trop le blues, je me permets de vous en remettre une piquouze :

N'oubliez surtout pas d'être heureux

envers et contre tout et tous !

Merci pour tous les petits mots que vous avez laissés ici en 2011. 

Le 25 décembre, c'est quand même le jour ou jamais pour se gaver de bons sentiments - seulement si Belle-Maman n'est pas là évidemment - et passer en douce à sa progéniture que c'est trop vilain, de ne pas aimer son prochain. Dans le genre de "La petite maison dans la prairie", ce film est parfait pour illustrer le propos. Pour un retour à la vraie vie, je fais confiance au 26.

Et vous, vous l'avez vu, ça vous a plu ?