Attaquer par Camden et sa démesure pour amuser Miss Cocotine qui n'avait jamais encore eu cette occasion inestimable de croiser un vendeur de Cyberdog. Lui expliquer qu'il y a 15 ans, "les parents", comme elle nous appelle parfois, ont vécu ici, dans le borough de Camden et jouer à regarde-c'est-toujours-pareil-là ou attends-c'était-pas-comme-ça-ici.

Toutes les bonnes choses ayant une fin, il a bien fallu que je me résolve, hier midi, à sauter dans le bus, puis dans l'Eurostar, puis dans le métro, puis dans le TGV, puis dans le tramway, puis dans la voiture pour regagner mon bled du double four, la mort dans l'âme mais la valise bourrée de cheddar et de shortbreads.

La Doc Martens a tâté

de la neige et du sable fin

et j'ai vraiment hâte de partager tout ça avec vous. However, le décalage horaire m'ayant beaucoup perturbée, je vais de ce pas me glisser sous l'Union Jack qui me sert désormais de couette.

Londres, c'était le bonheur.

Bon week-end à tous !

A vrai dire, mon corps se goinfre de dossiers soporifiques toute la journée, mais mon esprit, lui, se baguenaude déjà de l'autre côté du Channel. Et voilà ce qui se trame :

- baiser le sol en arrivant à Saint Pancras,

- manger chez Jamie Oliver à Covent Garden,

- organiser un pélerinage à Primrose Hill par Little Venice,

- manger chez Tibits,

- m'évanouir de bonheur chez Tricia Guild,

- manger chez Tom's Kitchen,

- craquer pour des Doc Martens,

- manger chez Wagamama,

- retourner sur les lieux du crime, au Jumeirah Carlton Tower, anciennnement Hyatt, où Mon Léon a sué sang et eau,

- manger au Wapping Project,

- revoir East Sheen et les daims de Richmond,

- manger indien mais je ne sais pas encore où,

- refaire tous les classiques mais, en plus, traîner mes guêtres dans des coins que je connais moins : Shoreditch, Spitafields, Leadenhall Market,

- manger chez Pret A Manger,

- ravager les rayons de Marks & Spencer,

- manger des dim sum mais je ne sais pas encore où,

- boire quelques pintes au hasard des comptoirs rencontrés,

- manger chez Clerkenwell kitchen,

- et enfin, last but not least, aller discuter le bout de gras avec l'écureuil en chef de Hyde Park, histoire d'organiser nos réincarnations, à Triskell et à moi.

Et si je n'ai pas le temps de cocher toutes les cases, ce n'est pas grave, j'ai déjà fait mille fois le tour de la ville dans ma tête et nom d'un chien,

que c'est bon de rêver !

Vendredi soir : Oups, comment ai-je pu oublier Cath Kidston !

Vous connaissez mon amour démesuré pour

Londres.

A tel point que lorsque j'ai dit "oui" à Mon Léon à Thessalonique il y a bientôt 15 ans, c'est là et nulle part ailleurs qu'on a voulu passer notre semaine de honeymoon. Et c'est d'ailleurs comme ça que, de rencontres en négociations, on y a débarqué en juillet 97 sous la pluie pour y travailler pendant 4 ans.

Autant vous dire que quand il a fallu trouver la destination de rêve pour aller faire la belle en combinaison de ski griffée, je n'ai pas hésité une seconde.

Armée de mon pass acheté à Saint Pancras, je vais m'engouffrer dans la première cabine de bus qui passera et arrivée sur les hauteurs de Primrose Hill, je me laisserai glisser avec style jusqu'à Covent Garden avant de finir ma soirée dans l'un des chalets italiens de Jamie Oliver.

7 ans sans regarder à droite avant de traverser, ça ne pouvait plus durer.

I'm so excited.

Il fallait bien que je trouve un moyen de dépenser mon salaire indécent d'ersatz de fonctionnaire. Tiens, d'ailleurs, pourquoi je n'ai pas pensé à descendre au Savoy, moi ?

J'ai adoré :

- marcher de Saint-Paul à Bastille, descendre la rue de Lappe, avoir la chance insensée de trouver une table libre Chez Paul un samedi soir et y vider une bouteille de Côte du Rhône en se rappelant qu'en 93, c'était notre QG, 93-attends-ça-fait-quoi-ça-18 ans-non-je-le-crois-pas-ressers-moi-un-verre-là,

- retrouver enfin Marks & Spencer, et aux Champs-Elysées en plus, même si c'est beaucoup trop petit et que mon Léon a déprimé sec en constatant que toute la gamme homme était restée scotchée Outre-Manche,

- craquer chez Mariage Frères et chez Dammann pour 600 grammes de bonheur suprême,

- lécher les vitrines de Noël des Galeries Lafayette où frétillent les Kouklistars d'Andrew Yang, que je ne connais ni d'Eve ni d'Adam mais qui est sûrement un type épatant,

- camper dans la cabine d'essayage d'Uniqlo, quitte à y transpirer à grosses gouttes tellement l'excitation de pouvoir enfin remplir mon dressing de 0,99 m2 de neuf était à son comble.

- prendre le thé chez Bread and roses, rue de Fleurus dans le 6ème, y rencontrer le mari de Dame Tartine et goûter son cheesecake renversant.

J'ai beaucoup moins vibré pour :

- le Comptoir du Relais Saint-Germain, tellement médiatisé et si decevant avec des clients qui mangent dehors, engoncés dans leurs manteaux et une couverture sur les genoux, et qui ont pour point de vue la queue de ceux qui attendent éperdument qu'ils vident les lieux.  Où va se nicher le snobisme ? Quoique, après avoir déjeuné à l'intérieur, je me suis demandé si finalement, je n'aurais pas mieux fait de garder mon bonnet à pompon pour manger mes six tranches de saucisson, mon parmentier à la queue de boeuf et ma panna cotta à la mangue (pas mauvais mais pas mieux qu'ailleurs non plus). Il faut dire qu'on a écopé de la pire des tables, celle flanquée à côté de l'escalier qui mène aux toilettes mais aussi et surtout aux cuisines, et pendant tout le repas, on a eu sous le nez le ballet bruyant des plateaux qui en remontaient et des assiettes sales qui en reprenaient la route. Aucune trace du chef en tout cas et addition bien trop salée. Aucun intérêt à nos yeux ou peut-être faut-il parier sur le menu du soir à 55 € ?

- les vitrines de Noël du Printemps qui ne sont qu'une énorme campagne de com' pour une marque de luxe alors qu'au bon vieux temps de l'ïle aux Enfants, c'était Barbie, le Meccano, les Playmob', Mako moulage, Goldorak ou le-Kiki-de-tous-les-Kikis qui étaient mis en scène pour ravir les petits, pas Karl Lagerfeld.

- les 40 minutes de queue devant le Musée d'Orsay dimanche matin alors que je crevais littéralement d'envie d'y retourner depuis ce fabuleux reportage vu à "Des racines et des ailes" concernant les nouvelles salles fraîchement ouvertes. Ma faute, ma très grande faute, j'aurais dû réserver ou débarquer plus tôt au lieu de faire les bouquinistes.

Cinq ans de vie au bled sans salaire suffisent à tout claquer, ou presque, quand un malheureux SMIC tombe dans l'escarcelle. Et je sais très bien comment, d'un coup violent de carte bleue, la vie devient soudain beaucoup plus amusante et les traces d'amertume s'évanouissent pour quelques heures.

C'est comme ça qu'il y a neuf ans, après en avoir bavé des ronds de chapeau en fricotant avec la justice au lieu d'ouvrir une belle pâtisserie, j'avais, une fois les honoraires de mon avocat lyonnais règlés, mis ce qu'il me restait dans deux places pour Saltimbanco.

La magie du Cirque du Soleil,

j'ai voulu la revivre cette année et surtout la faire découvrir à Miss Cocotine en pariant sur Cortéo.

Comment vous dire ?

Je ne me suis pas trompée, c'était un pur délice.

Des années que trouver un toit correct à Paris me paraît plus compliqué que de ramener le Rubik's Cube à son état originel. Après m'être risquée dans les hôtels bas de gamme du Routard, avoir erré dans les chaînes avec vue imprenable sur le périph', j'ai voulu m'offrir le coeur de Paris. Et c'est comme ça que

j'ai renoué avec les MIJE.

Je connaissais déjà Fourcy et là, j'ai passé quatre nuits insolites à Maubuisson, avec boules Quiès vissées à fond. Certes, l'adresse est alléchante, le bâtiment somptueux et l'accueil relativement charmant mais quand j'ai découvert ce qu'on me livrait en échange de

mes 300 € pour 3 nuits pour 3 lits,

je me suis demandé qui était derrière cette association qui recevait aussi piteusement les jeunes du monde entier, tout en prétendant sur Internet que les trois hôtels avaient été dûment rénovés.

Et à propos d'auberge de jeunesse, j'y ai croisé des familles et des gens plus âgés qui, comme nous, n'ont probablement pas 250 € par nuit à mettre dans un hébergement digne de ce nom et qui savent donc ce que compromis, renoncement et choix signifient.

Moi qui m'étais dit que j'allais perdre 25 ans dès la porte franchie et que les petits déj' me rappeleraient certainement mes plus belles heures d'UCP'.

Si la première rame ne vous fait même pas ciller, si vous n'avez pas peur des murs qui s'éffritent, si les odeurs de vieux vous laissent de marbre, si les portes qui claquent jusqu'à pas d'heure ne vous perturbent pas outre mesure, si les fenêtres ruisselantes et moisies vous passent au-dessus, si les breakfast insipides ne vous coupent pas l'appétit, si vous pouvez aisément vous dispenser de faire une pause entre midi et 15h dans votre piaule, en gros, si une vie plus monastique que classique, psychédélique ou romantique, vous fait tripper, c'est le bon plan.

Sinon, restez chez vous.

Quand je pense que Mme Bettancourt exige un matelas neuf à chaque fois qu'elle déboule à l'hôtel, je me dis que c'est quand même very exciting, d'être riche.

Y'a plus qu'à se marteler que les quais de la Seine à 7h30 un beau matin d'hiver, ça vaut tous les sacrifices du monde.

Au fait, j'ai oublié de vous parler

des toilettes sur le palier.

C'est ballot, ça.